Absurdos(I)

Descubro un Lunes que es Sabado.
Mi lluvia no deja de golpear.
El perfume embriagador saluda por todos aquellos que no están.
Tienes que volver -le dicen. No debería hacer caso. Jamas alguien fue acusado con tan poco argumento. Ni el tesón más sobrehumano le hubiera salvado. Cargado de razones pensabas a veces.

El aire no es casi lo que debiera.
El destino es aquello que a veces se encuentra.
Morir a cada vuelta de la esquina.
Los trozos rotos de los espejos gritan sin consuelo. Nadie está donde debe.

La razón escondida en cualquier lugar. Hoy no vale el salvoconducto.
La tierra húmeda gime de placer.
Diez gatos uniformados persiguen los globos de una fiesta.
Las calles, cansadas de estar solas se convierten en avenidas.
Un temblor de adolescente provoca un terremoto que parte la tierra en dos. Rompí la brujula simpatizante con el sur.

Un diablillo de peluche escupe alabanzas de fuego mientras fornica con una reproducción de porcelana de la virgen eterea.

Pongan en mi mano una batalla perdida y les devolveré la esperanza de un ahorcado.
El recuerdo de la torpe lluvia que no moja salpica el paraguas que nunca compré.

Los besos se agolpan en la tienda que tiene un gran pene en el escaparate. La tristeza protesta cuando los cementerios están llenos de alegría.

Huele a estiercol en los jardines desordenados.
Antes de morder los tenedores deben lavar sus puas. Miles de carpetas vuelan hacia el sol naciente. Un solo de guitarra muere desangrado cuando las cuerdas desafinan.
Los consejos de un tiovivo son siempre útiles.
Los dientes son ideas inconclusas con adicción a los lóbulos.
A un matiz se le cayó la t; acabó, como muchos otros, devorado por un preadolescente en un cine.
La historia del árbol que no quiso crecer es tema de oposiciones en el centro semillero.
Me rodea la angústia -gritó un ataque de pánico confuso.
Me tomé la licencia de follarme al carnet de identidad.
La llave de papel nunca es mía, siempre de los otros.
Un patín con complejos se llama menospatín.
La salchicha que canta se comió a una cigarra y a una sopa flautista.
Dicen quie ser es poseer lo que no se tiene.